Solidão

Andava pelas ruas esperando que ao menos um vira-lata o seguisse.

Um beijo

Deu-lhe um beijo,

não de adeus

mas de despedida.

E justamente por ter lhe dado

foi que o levou consigo

porque beijo é assim,

um pouco do outro

que carregamos em nós.

O voo do poema

Escrevia poemas

e atirava-os pela janela

                                       ao vento

para que ele os levasse aonde quisesse

não concebia a ideia

de ver versos

    - presos -

dentro de um livro.

Poesia aspira à liberdade

por isso a cada poema acabado

uma folha de papel voava pela janela.

Nunca se importava

o poeta

onde o poema ia dar

ou quem iria lê-lo

ou até mesmo

se alguém iria lê-lo

talvez ficasse ali

no meio-fio

esquecido

até que uma chuva o levasse bueiro a dentro

ou fosse atropelado por um carro

ou virasse bola na mão de uma criança

papel higiênico nas mãos de um mendigo

o que quer que fosse.

O mais importante era sempre o voo

do poema.

Entrevista concedida à TV Aparecida

     Entrevista com o poeta Eryck Magalhães, concedida à TV Aparecida  no programa Sabor de Vida. O autor fala de seu livro de estreia "Ecos e outros Versos" e, também, da premiação que recebeu da Academia Brasileira de Letras, por conta do concurso de microcontos realizado via twitter.

Saia justa

                                       Meteu-se em uma saia justa e saiu abrindo as pernas.

Mística

Todos os dias sentia boas vibrações. Trazia o celular sempre dentro da calcinha.

Lugar ao sol

Finalmente encontrou seu lugar ao sol. Ardeu em chamas.

Pôr-do-sol em Paraty

Apesar da esplêndida paisagem

mar, montanhas e horizonte

- que prenderiam a atenção de qualquer um –

era aquele pequeno objeto retangular

que a apetecia

e que a havia transportado dali,

um livro.

No campo das ideias

A ideia de ser humano

é uma.

A ideia do ser humano

é outra.

Sonho vermelho

Fonte: http://nighty.deviantart.com/art/Dream-in-Red-75392758

         

              Na terra em que cada um adquiria uma coloração de acordo com o seu sonho, a menina que dormia sobre a cama reluzia em diferentes tons de vermelho flamejante.

Poema no varal

Estendeu o poema no varal

para o poema sentir como é estar no mundo

para sentir o poema

sem lê-lo

poema-bandeira trepidando ao vento

preso         e solto

ao mesmo  tempo

Entranhas

        Pariu. Lindo bebê cheirando a sangue fresco, perfeito em todas as suas partes, a vida em sua plenitude.  Para ela, o lindo bebê era apenas a extensão de um  falo sem nome que, contra a sua vontade, penetrou-a com ímpetos de violência em uma noite sem lua, sem estrelas e sem amor.
Olhava para a criança mas não via criança, via apenas uma bola de fogo, a mesma que sentiu sair de dentro de si. O que restava do falo, finalmente fora do seu corpo. Deixou-o ali, no mato. Houvesse anjo da guarda, a história teria um final feliz.

De coração partido

           Despetalava a flor em busca de um bem-me-quer. Sua dor só não era maior do que a da própria flor que tinha, uma a uma, as pétalas arrancadas.

À memória de Saramago

Entre longos períodos invertidos

digressões e pontos perdidos

vozes que teimam em não se calar

em um emaranhado labirinto linguístico

Até o momento

em que a luz se acende

o pensamento ascende

e tudo faz sentido

Saramago, o amargo é doce

e contemplativo.

O objeto livro

 Pequeno retângulo

 que se abre feito porta

 e nos transporta.

Urgência

Quando sentires no peito
amor por alguém,
e junto com esse sentimento
o desejo de expressá-lo,
seja através de gestos
ou palavras,
não hesites
não deixes
que qualquer outro sentimento reles
iniba a manifestação do amor.

Aquele a quem amas
merece ouvir de tua boca
a frase das frases:
"eu te amo",
pois é a existência desta pessoa
que fez nascer em ti
o nobre sentimento.

Não sejas egoísta,
ao ponto de guardar o amor
só para ti,
deixa-o transbordar,
inundar o outro
não deixes para amanhã de manhã
não deixes para depois,
pois o amor é o instante
e tu, uma ínfima fagulha
da fogueira do universo
que o menor dos sopros
pode apagar.

Onde o vento faz a curva

            Vento que se preze não passava por ela sem se render as suas sinuosas curvas.

Pessoas

                                                  A estação Saint-Lazare - Claude Monet (1877)

São como objetos distantes

em movimento

nunca se sabe

se elas vem em nossa direção,

ou não.

Monarca

         Ela era daquelas mulheres borboletas. Na infância, não passava de uma lagarta. Na adolescência, casulo. E de repente rompeu-se em esplendor, mulher feita. Quando tentei acariciá-la, bateu asas e voou.

Puxando o gatilho

           

            Deu um tiro na cabeça. A presença e a onisciência de Deus levaram-no a cometer o ato atroz. Queria estar plenamente a sós.